Стихи о женщине
Стихи русских поэтов посвященные женщинам.
Кружится испанская пластинка.
Изогнувшись в тонкую дугу,
Женщина под черною косынкой
Пляшет на вертящемся кругу.
Одержима яростною верой
В то, что он когда-нибудь придет,
Вечные слова “Yo te quiero”*
Пляшущая женщина поет.
В дымной, промерзающей землянке,
Под накатом бревен и земли,
Человек в тулупе и ушанке
Говорит, чтоб снова завели.
У огня, где жарятся консервы,
Греет свои раны он сейчас,
Под Мадридом продырявлен в первый
И под Сталинградом – в пятый раз.
Он глаза устало закрывает,
Он да песня – больше никого.
Он тоскует? Может быть. Кто знает?
Кто спросить посмеет у него?
Проволоку молча прогрызая,
По снегу ползут его полки.
Южная пластинка, замерзая,
Делает последние круги.
Светит догорающая лампа,
Выстрелы да снега синева.
На одной из улочек Дель-Кампо
Если ты сейчас еще жива,
Если бы неведомою силой
Вдруг тебя в землянку залучить,
Где он, тот голубоглазый, милый,
Тот, кого любила ты, спросить?
Ты, подняв опущенные веки,
Не узнала б прежнего, того,
В грузном поседевшем человеке,
В новом, грозном имени его.
Что ж, пора. Поправив автоматы,
Встанут все. Но, подойдя к дверям,
Вдруг он вспомнит и мигнет солдату:
“Ну-ка, заведи вдогонку нам”.
Тонкий луч за ним блеснет из двери,
И метель их сразу обовьет.
Но, как прежде, радуясь и веря,
Женщина вослед им запоет.
Потеряв в снегах его из виду,
Пусть она поет еще и ждет:
Поэтическая женщина
Денис Давыдов
Что она?- Порыв, смятенье,
И холодность, и восторг,
И отпор, и увлеченье,
Смех и слезы, черт и бог,
Пыл полуденного лета,
Урагана красота,
Исступленного поэта
Беспокойная мечта!
С нею дружба – упоенье.
Но спаси, создатель, с ней
От любовного сношенья
И таинственных связей!
Огненна, славолюбива;
Я ручаюсь, что она
Неотвязчива, ревнива,
Как законная жена!
Бьет женщина
Андрей Вознесенский
В чьем ресторане, в чьей стране – не вспомнишь,
но в полночь
есть шесть мужчин, есть стол, есть Новый год,
и женщина разгневанная – бьет!
Быть может, ей не подошла компания,
где взгляды липнут, словно листья банные?
За что – неважно. Значит, им положено –
пошла по рожам, как белье полощут.
Бей, женщина! Бей, милая! Бей, мстящая!
Вмажь майонезом лысому в подтяжках.
Бей, женщина!
Массируй им мордасы!
За все твои грядущие матрасы,
за то, что ты во всем передовая,
что на земле давно матриархат –
отбить,
обуть,
быть умной,
хохотать,-
такая мука – непередаваемо!
Влепи в него салат из солонины.
Мужчины, рыцари,
куда ж девались вы?!
Так хочется к кому-то прислониться –
увы.
Бей, реваншистка! Жизнь – как белый танец.
Не он, а ты его, отбивши, тянешь.
Пол-литра купишь.
Как он скучен, хрыч!
Намучишься, пока расшевелишь.
Ну можно ли в жилет пулять мороженым?!
А можно ли
в капронах
ждать в морозы?
Самой восьмого покупать мимозы –
можно?!
Виновные, валитесь на колени,
колонны,
люди,
лунные аллеи,
вы без нее давно бы околели!
Смотрите,
из-под грязного стола –
она, шатаясь, к зеркалу пошла.
“Ах, зеркало, прохладное стекло,
шепчу в тебя бессвязными словами,
сама к себе губами
прислоняюсь
и по тебе
сползаю
тяжело,
и думаю: трусишки, нету сил –
меня бы кто хотя бы отлупил. “
Среди цветов малокровных,
Теряющих к осени краски,
Пылает поздний шиповник,
Шипящий, закатно-красный.
Годные только в силос,
Качаясь, как богдыханы,
Цветы стоят “безуханны”,
Как в старину говорилось.
А этот в зеленой куще,
Лицом отражая запад,
Еще излучает ликующий
Высокомерный запах.
Как будто, ничуть не жалея
Тебя со всей твоей братией,
Сейчас прошла по аллее
Женщина в шумном платье.
Запах. Вдыхаю невольно
Это холодное пламя.
Оно омывает память,
Как музыкальные волны.
Давно уже спит в могиле
Та женщина в каплях коралла,
Что раз назвала меня:
“милый” –
И больше не повторяла.
Было ли это когда-то?
Прошли океаны
да рельсы.
Но вот
шиповник
зарделся,
Полный ее аромата,
И, алой этой волною
Рванувшись ко мне отчаянно,
Женщина снова со мною
С лаской своей случайной.
Вся сетью лжи причудливого сна
Таинственно опутана она,
И, может быть, мирятся в ней одной
Добро и зло, тревога и покой.
И пусть при ней душа всегда полна
Сомнением мучительным и злым –
Зачем и кем так лживо создана
Она, дитя причудливого сна?
Но в этот сон так верить мы хотим,
Как никогда не верим в бытие.
Волшебный круг, опутавший ее,
Нам странно-чужд порою, а порой
Знакомою из детства стариной
На душу веет. Детской простотой
Порой полны слова ее, и тих,
И нежен взгляд,- но было б верить в них
Безумием. Нежданный хлад речей
Неверием обманутых страстей
За ними вслед так странно изумит,
Что душу вновь сомненье посетит:
Зачем и кем так лживо создана
Она, дитя причудливого сна?
Три женщины и две девчонки куцых,
да я.
Летел набитый сеном кузов
среди полей шумящих широко.
И, глядя на мелькание косилок,
коней,
колосьев,
кепок
и косынок,
мы доставали булки из корзинок
и пили молодое молоко.
Из-под колес взметались перепелки,
трещали, оглушая перепонки.
Мир трепыхался, зеленел, галдел.
А я – я слушал, слушал и глядел.
Мальчишки у ручья швыряли камни,
и солнце распалившееся жгло.
Но облака накапливали капли,
ворочались, дышали тяжело.
Все становилось мглистей, молчаливей,
уже в стога народ колхозный лез,
и без оглядки мы влетели в ливень,
и вместе с ним и с молниями – в лес!
Весь кузов перестраивая с толком,
мы разгребали сена вороха
и укрывались.
Не укрылась только
попутчица одна лет сорока.
Она глядела целый день устало,
молчала нелюдимо за едой
и вдруг сейчас приподнялась и встала,
и стала молодою-молодой.
Она сняла с волос платочек белый,
какой-то шалой лихости полна,
и повела плечами и запела,
веселая и мокрая она:
“Густым лесом босоногая
девчоночка идет.
Мелку ягоду не трогает,
крупну ягоду берет”.
Она стояла с гордой головою,
и все вперед –
и сердце и глаза,
а по лицу –
хлестанье мокрой хвои,
и на ресницах –
слезы и гроза.
“Чего ты там?
Простудишься, дурила. ”
ее тянула тетя, теребя.
Но всю себя она дождю дарила,
и дождь за это ей дарил себя.
О, женщина, дитя, привыкшее играть
Константин Бальмонт
О, женщина, дитя, привыкшее играть
И взором нежных глаз, и лаской поцелуя,
Я должен бы тебя всем сердцем презирать,
А я тебя люблю, волнуясь и тоскуя!
Люблю и рвусь к тебе, прощаю и люблю,
Живу одной тобой в моих терзаньях страстных,
Для прихоти твоей я душу погублю,
Все, все возьми себе – за взгляд очей прекрасных,
За слово лживое, что истины нежней,
За сладкую тоску восторженных мучений!
Ты, море странных снов, и звуков, и огней!
Ты, друг и вечный враг! Злой дух и добрый гений!
Всегда найдется женская рука
Евгений Евтушенко
Всегда найдется женская рука,
чтобы она, прохладна и легка,
жалея и немножечко любя,
как брата, успокоила тебя.
Всегда найдется женское плечо,
чтобы в него дышал ты горячо,
припав к нему беспутной головой,
ему доверив сон мятежный свой.
Всегда найдутся женские глаза,
чтобы они, всю боль твою глуша,
а если и не всю, то часть ее,
увидели страдание твое.
Но есть такая женская рука,
которая особенно сладка,
когда она измученного лба
касается, как вечность и судьба.
Но есть такое женское плечо,
которое неведомо за что
не на ночь, а навек тебе дано,
и это понял ты давным-давно.
Но есть такие женские глаза,
которые глядят всегда грустя,
и это до последних твоих дней
глаза любви и совести твоей.
А ты живешь себе же вопреки,
и мало тебе только той руки,
того плеча и тех печальных глаз.
Ты предавал их в жизни столько раз!
И вот оно – возмездье – настает.
“Предатель!”- дождь тебя наотмашь бьет.
“Предатель!”- ветки хлещут по лицу.
“Предатель!”- эхо слышится в лесу.
Ты мечешься, ты мучишься, грустишь.
Ты сам себе все это не простишь.
И только та прозрачная рука
простит, хотя обида и тяжка,
и только то усталое плечо
простит сейчас, да и простит еще,
и только те печальные глаза
простят все то, чего прощать нельзя.
Русской женщине
Фёдор Тютчев
Вдали от солнца и природы,
Вдали от света и искусства,
Вдали от жизни и любви
Мелькнут твои младые годы,
Живые помертвеют чувства,
Мечты развеются твои.
И жизнь твоя пройдет незрима,
В краю безлюдном, безымянном,
На незамеченной земле,-
Как исчезает облак дыма
На небе тусклом и туманном,
В осенней беспредельной мгле.
Греми, вдохновенная лира
Владимир Солоухин
Греми, вдохновенная лира,
О том сокровенном звеня,
Что лучшая женщина мира
Три года любила меня.
Она подошла, молодая,
В глаза посмотрела, светла,
И тихо сказала: «Я знаю,
Зачем я к тебе подошла.
Я буду единственной милой,
Отняв, уведя, заслоня. »
О, лучшая женщина мира
Три года любила меня.
Сияли от неба до моря
То золото, то синева,
Леса в листопадном уборе,
Цветущая летом трава.
Мне жизнь кладовые открыла,
Сокровища блещут маня,
Ведь лучшая женщина мира
Три года любила меня.
И время от ласки до ласки
Рекой полноводной текло,
И бремя от сказки до сказки
Нести было не тяжело.
В разгаре обильного пира
Мы пьем, о расплате не мня.
Так лучшая женщина мира
Три года любила меня.
Меня ощущением силы
Всегда наполняла она,
И столько тепла приносила —
Ни ночь, ни зима, не страшна.
— Не бойся,— она говорила,—
Ты самого черного дня. —
Да, лучшая женщина мира
Три года любила меня.
И радость моя и победа
Как перед падением взлет.
Ударили грозы и беды,
Похмелье, увы, настает.
Бреду я понуро и сиро,
Вокруг ни былья, ни огня.
Но лучшая женщина мира
Три года любила меня!
Не три сумасшедшие ночи,
Не три золотые денька.
Так пусть не бросается в очи
Ни звездочки, ни огонька,
Замкнулась душа, схоронила.
До слова, до жеста храня,
Как лучшая женщина мира
Три года любила меня.
Стихи о русской женщине
пожалуйста, сообщайте о размещении ссылки
РЕКЛАМА:
(как разместить)
![]() |
журнал писателей России |
Сергей Каширин: “ЕСТЬ В РУССКОЙ ЖЕНЩИНЕ БОЖЕСТВЕННАЯ СИЛА. “: Любовь Степанова. Стихи.
Сергей Каширин
ЕСТЬ В РУССКОЙ ЖЕНЩИНЕ БОЖЕСТВЕННАЯ СИЛА.
Растроганно целую руку женщине, написавшей эту строку. Много знаю стихов о русских женщинах, но таких, как начинающееся этой строкой. Нет, не вспомню. Было бы – запомнилось бы. Ибо так проникновенно и так гордо сказать – сказать самую суть, самую глубокую и самую точную суть о величии и красоте души русской женщины. И тем более значимо, что автор этой строки, автор этого стихотворения – и сама русская женщина, сельская учительница из деревни Полна Гдовского района нашей издревле легендарной Псковщины. Из самой что ни на есть русской глубинки. И с самыми что ни на есть русскими именем и фамилией – Любовь Степанова. Или, как зовут её влюбленные в неё ученики, – Любовь Евгеньевна.
А ещё более тронуло меня её стихотворение «Боль», посвящённое русскому мальчишке – солдату, павшему от пули наёмного забугорного снайпера в Чечне. Да что – тронуло, прямо скажу – потрясло. И опять повторю – так написать могла только женщина. Русская женщина. Сама, ещё и ещё раз подчеркну, мать четверых детей, что уже само по себе редкость в наше «демократически-рыночное» время.
А стихотворение «Маме» по своей пронзительно-проникновенной лиричности вкупе с его исторически-документальной значимостью превосходит знаменитое есенинское «Письмо матери». В нём – целая эпоха и судьба двух поколений.
А стихотворению «С молоком матери» я и вообще не припомню равноценного в нашей русской литературе.
Остается лишь дивиться тому, что такие шедевры создаются автором, как в таких случаях говорят, самодеятельным да ещё при полном отсутствии так называемой литературно-творческой среды.
Хотя что ж дивиться! Истоки поэзии – в жизни народа. И подлинная творческая среда – сам народ. Ну и конечно же – в личности поэта с подлинно лирическим даром, о коем в народе искони говорят: Божья искра.
И ещё штришок. С просьбой дать отзыв и посоветовать, писать ли ей стихи, она опустила рукопись в мой почтовый ящик. В избу зайти постеснялась. Провинциальная робость? Стеснительность? Пожалуй. Но вспоминается: истинные поэты всегда скромны и ненавязчивы. И, главное, я читал и радовался. И с удовольствием, с превеликим удовольствием рекомендую ее стихи читателям. Ибо это – поэзия. Истинная поэзия!
Любовь СТЕПАНОВА
Русская женщина
Есть в русской женщине божественная сила:
Не помня зла, не зная похвальбы,
Уж как бы подло жизнь порой ни била,
Не падать под ударами судьбы.
И выстоять, и быть непобедимой,
И оставаться женщиной притом,
По-русски доброй, ласковой, любимой.
Хранить очаг. Держать в порядке дом.
Из ничего устроить званый ужин,
Из топорища – праздничный обед.
Обнять детей и успокоить мужа,
Мол, не беда, что в доме денег нет.
Мол, проживём, потерпим, – всё проходит,
Пройдёт и это. Впереди – весна.
Весна! И снова чудо происходит –
Природа пробуждается от сна.
Весна! И вновь приободрятся люди.
Взыграет солнце, и растает лёд.
И в каждом доме светлый праздник будет.
И аист ребятёнка принесёт.
Для храбрости хватив спиртного кружку,
Озлобленный в неправедной войне,
Наёмный снайпер взял бойца на мушку,
А злая пуля в грудь вонзилась мне.
Нет, я не покачнулась, не упала,
Но, даже не прервав свои дела,
В тот миг вдруг отчего-то простонала
И вместе с тем парнишкой умерла.
Душа кровоточит жестокой болью,
Кипит огнём невыплаканных слёз.
Дитя. Мальчишка. Мой вчерашний школьник
С собою в вечность жизнь мою унёс.
Повисло над Россиею проклятье.
Встают, как лес, могильные кресты.
И русская невеста в чёрном платье
Несёт к надгробью жениха цветы.
О Господи! Да сколько ж поколений
Не встретят первый криком Божий свет!
Погиб в Афганистане новый гений.
Погиб в Чечне талантливый поэт.
С глухой тоской: зачем мне та чужбина?
Чем ей за унижение воздам? –
Гляжу на подрастающего сына,
В отчаянье взывая к небесам.
Синий крепдешин, и вуалетка,
И волос тяжёлый водопад,
И в руке сиреневая ветка,
И мал-мала четверо ребят.
Ты у жизни не просила много,
Ни себе – для нас, для четверых,
Ни жар-птицу райскую от Бога,
Хоть синицу – да из рук своих.
Вместе со страной, как по этапу,
Шла путём великих перемен,
Тех, где в детстве потеряла папу
И попала в списки ДВН.
Боже правый – дочь врага народа!
Вроде и сама врагом растёшь.
И всё горше было год от года
Выносить чудовищную ложь.
Чёрной пригвождённая печатью,
Жутким уязвлённая клеймом,
Горько, трудно путь торила к счастью,
Взяв и красотою, и умом.
Всё, о чём грустила и мечтала
И в весёлый, и в тоскливый час,
Только тихой песне доверяла,
Только песне, но – не напоказ.
Голос твой волшебней, чем жар-птица,
Льётся-вьётся в сини-вышине.
И живёт-поёт твоя синица
В Наде, Вере, Вовке и во мне.
С молоком матери
Взмыленным полднем,
когда перекур в сенокосе,
В час, когда страстно влечёт
к луговине прильнувшая речка,
Наскоро вилы и грабли
в телегу забросив,
Не искупаться спешу,
а туда, где бряцает уздечка.
Лошадь, слепней отгоняя
нестриженной гривой,
Мягко в ладонь мою ткнулась
за хлебною коркой.
Путаясь в травах,
седлаю её торопливо:
– Но! – и вперёд по кустам
то низиной, то горкой.
В скачке сливаясь с конём,
как шальная девчонка,
Ветру навстречу,
не чуя земли под собою,
Лихо гоню. Кто-то гикнул вослед:
– Амазонка! –
Нет, просто русская,
с русской крестьянской судьбою.
Не развлечения ради:
– Лети! – отпускаю поводья.
– Мчи! – доверяю коню
все овраги и кочки.
Ну, наконец-то! –
тропинка к калитке, родные угодья,
Шаг – и клонюсь к колыбели,
к проснувшейся дочке.
Я привезла ей с покоса
молочные реки,
Песни прабабок,
чей дух здесь бессмертно витает,
Что на Руси
было, есть и пребудет вовеки,
Всё, что дитя
с молоком материнским впитает.
И берега в киселе, и медовые росы,
Светлое кружево
юных берёз по лесочкам,
Весь неоглядный простор –
надозёрье, луга-сенокосы,
Всё – сыновьям моим милым
и дочкам моим, ангелочкам.
Выйду босая на залитый солнцем порог.
В тёплую грядку набухшее брошу зерно.
Много прошла я прямых и не очень дорог
И поняла, что грядущего знать не дано.
Дай же, судьба моя женская, праведный путь,
Нежно растить сыновей своих и дочерей,
Мужа, сдержав себя, лишний раз не попрекнуть,
И загрустить от гугурканья двух сизарей.
Вспомним стихи русских поэтов о весне и женщинах ?
ЛУЧШИЙ ОТВЕТ |
Однажды в теплый вечер
Придет к тебе она,
На стол поставит свечи,
В бокал нальет вина.
В цветущий сад весенний
Откроете окно,
И улетят сомненья,
И явится оно
То чудное мгновенье,
Волшебное , как сон,
Как нежное виденье,
И снова ты влюблен.
Найдет тебя любовь,
Все снова повторится,
Мечты вернутся вновь,
И пламя разгорится.
Та женщина-весна
Тепла не пожалеет,
Растопит зимний лед,
И душу обогреет.
Прекрасным станет мир,
И будущее рядом-
Оно ведь здесь, с тобой,
И смотрит нежным взглядом.
Татьяна Крылова
Муза в уборе весны постучалась к поэту,
Сумраком ночи покрыта, шептала неясные речи;
Благоухали цветов лепестки, занесенные ветром
К ложу земного царя и посланницы неба;
С первой денницей взлетев, положила она, отлетая,
Желтую розу на темных кудрях человека:
Пусть разрушается тело – душа пролетит над пустыней,
Будешь навеки печален и юн, обрученный с богиней.
А Блок
Цветы» Афанасий Фет
С полей несется голос стада,
В кустах малиновки звенят,
И с побелевших яблонь сада
Струится сладкий аромат.
Цветы глядят с тоской влюбленной,
Безгрешно чисты, как весна,
Роняя с пылью благовонной
Плодов румяных семена.
Сестра цветов, подруга розы,
Очами в очи мне взгляни,
Навей живительные грезы
И в сердце песню зарони.
ЕЩЕ ОТВЕТЫ |
Еще не царствует река,
Но синий лед она уж топит;
Еще не тают облака,
Но снежный кубок солнцем допит.
Через притворенную дверь
Ты сердце шелестом тревожишь.
Еще не любишь ты, но верь:
Не полюбить уже не можешь.
Весенний романс Анненского. Какое название, а? Как раз в тему.
Есть в русской женщине божественная сила:
Не помня зла, не зная похвальбы,
Уж как бы подло жизнь порой ни била,
Не падать под ударами судьбы.
И выстоять, и быть непобедимой,
И оставаться женщиной притом,
По-русски доброй, ласковой, любимой.
Хранить очаг. Держать в порядке дом.
Из ничего устроить званый ужин,
Из топорища – праздничный обед.
Обнять детей и успокоить мужа,
Мол, не беда, что в доме денег нет.
Мол, проживём, потерпим, – всё проходит,
Пройдёт и это. Впереди – весна.
Весна! И снова чудо происходит –
Природа пробуждается от сна.
Весна! И вновь приободрятся люди.
Взыграет солнце, и растает лёд.
И в каждом доме светлый праздник будет.
И аист ребятёнка принесёт.
О, с чем сравнить могу я Вас? И мне ли
Вас воплотить дано в одну из грез?
Маркиза! Вы благоуханней роз,
Расцветших в Вашем цветнике в апреле.
Ваш голос сладостный, как звук свирели,
Что ветер ласковый ко мне донес.
Ваш взор то солнца луч, а то мороз,
Но одинаково достигший цели..
О, женщина, дитя, привыкшее играть
И взором нежных глаз, и лаской поцелуя,
Я должен бы тебя всем сердцем презирать,
А я тебя люблю, волнуясь и тоскуя!
Люблю и рвусь к тебе, прощаю и люблю,
Живу одной тобой в моих терзаньях страстных,
Для прихоти твоей я душу погублю,
Все, все возьми себе — за взгляд очей прекрасных,
За слово лживое, что истины нежней,
За сладкую тоску восторженных мучений!
Ты, море странных снов, и звуков, и огней!
Ты, друг и вечный враг! Злой дух и добрый гений!
Ты – женщина, ты – книга между книг,
Ты – свернутый запечатленный свиток;
В его строках и дум и слов избыток,
В его листах безумен каждый миг.
Ты – женщина, ты – ведьмовский напиток!
Он жжет огнем, едва в уста проник;
Но пьющий пламя подавляет крик
И славословит бешено средь пыток.
Ты – женщина, и этим ты права.
От века убрана короной звездной,
Ты – в наших безднах образ божества!
Мы для тебя влечем ярем железный,
Тебе мы служим, тверди гор дробя,
И молимся – от века – на тебя!
ВАЛЕРИЙ БРЮСОВ
Тебе стихи мои, сравниться ль их красе
С очами милыми, с их чудной красотою,
Где грезы сладкие смеются, где порою
Печалью дышит все в алмазной их росе.
Твоей душе святой мои созданья все
Готов я посвятить восторженной душою.
Но горе мне! Кошмар растет передо мною,
Как стая злых волков средь леса. Быть грозе.
pravdoiskatel77
pravdoiskatel77
«Есть в русской женщине божественная сила».
Автор стихотворения, из которого эта строчка, Любовь Евгеньевна Степанова.
Образ русской женщины. Картины и фотографии, замечательная подборка.
Русская женщина, девушка, девочка как гений чистой красоты в русской культуре.
Прекрасные иллюстративные ряды по теме «Идеал и образ положительного человека в русской культуре» «Одухотворённая, духовная красота в русской девушке, женщине», Прекрасный методичесий материал для занятия в школе, лицее, университете.
Прекрасный видеоряд для подкрепления русской музыки, создания видеоклипов с русской музыкой из тех песен и других музыкальных произведений, которые вам самим больше всего нравятся.
Картина художника Владислава Анатольевича Нагорнова
Картина художника Владислава Анатольевича Нагорнова
Картина художника Владислава Анатольевича Нагорнова
Картина художника Владислава Анатольевича Нагорнова
Картина художника Ильи Глазунова
Сергей Каширин
ЕСТЬ В РУССКОЙ ЖЕНЩИНЕ БОЖЕСТВЕННАЯ СИЛА.
Растроганно целую руку женщине, написавшей эту строку. Много знаю стихов о русских женщинах, но таких, как начинающееся этой строкой. Нет, не вспомню. Было бы – запомнилось бы. Ибо так проникновенно и так гордо сказать – сказать самую суть, самую глубокую и самую точную суть о величии и красоте души русской женщины. И тем более значимо, что автор этой строки, автор этого стихотворения – и сама русская женщина, сельская учительница из деревни Полна Гдовского района нашей издревле легендарной Псковщины. Из самой что ни на есть русской глубинки. И с самыми что ни на есть русскими именем и фамилией – Любовь Степанова. Или, как зовут её влюбленные в неё ученики, – Любовь Евгеньевна.
А ещё более тронуло меня её стихотворение «Боль», посвящённое русскому мальчишке – солдату, павшему от пули наёмного забугорного снайпера в Чечне. Да что – тронуло, прямо скажу – потрясло. И опять повторю – так написать могла только женщина. Русская женщина. Сама, ещё и ещё раз подчеркну, мать четверых детей, что уже само по себе редкость в наше «демократически-рыночное» время.
А стихотворение «Маме» по своей пронзительно-проникновенной лиричности вкупе с его исторически-документальной значимостью превосходит знаменитое есенинское «Письмо матери». В нём – целая эпоха и судьба двух поколений.
А стихотворению «С молоком матери» я и вообще не припомню равноценного в нашей русской литературе.
Остается лишь дивиться тому, что такие шедевры создаются автором, как в таких случаях говорят, самодеятельным да ещё при полном отсутствии так называемой литературно-творческой среды.
Хотя что ж дивиться! Истоки поэзии – в жизни народа. И подлинная творческая среда – сам народ. Ну и конечно же – в личности поэта с подлинно лирическим даром, о коем в народе искони говорят: Божья искра.
И ещё штришок. С просьбой дать отзыв и посоветовать, писать ли ей стихи, она опустила рукопись в мой почтовый ящик. В избу зайти постеснялась. Провинциальная робость? Стеснительность? Пожалуй. Но вспоминается: истинные поэты всегда скромны и ненавязчивы. И, главное, я читал и радовался. И с удовольствием, с превеликим удовольствием рекомендую ее стихи читателям. Ибо это – поэзия. Истинная поэзия!
Любовь СТЕПАНОВА
Русская женщина
Есть в русской женщине божественная сила:
Не помня зла, не зная похвальбы,
Уж как бы подло жизнь порой ни била,
Не падать под ударами судьбы.
И выстоять, и быть непобедимой,
И оставаться женщиной притом,
По-русски доброй, ласковой, любимой.
Хранить очаг. Держать в порядке дом.
Из ничего устроить званый ужин,
Из топорища – праздничный обед.
Обнять детей и успокоить мужа,
Мол, не беда, что в доме денег нет.
Мол, проживём, потерпим, – всё проходит,
Пройдёт и это. Впереди – весна.
Весна! И снова чудо происходит –
Природа пробуждается от сна.
Весна! И вновь приободрятся люди.
Взыграет солнце, и растает лёд.
И в каждом доме светлый праздник будет.
И аист ребятёнка принесёт.
Синий крепдешин, и вуалетка,
И волос тяжёлый водопад,
И в руке сиреневая ветка,
И мал-мала четверо ребят.
Ты у жизни не просила много,
Ни себе – для нас, для четверых,
Ни жар-птицу райскую от Бога,
Хоть синицу – да из рук своих.
Вместе со страной, как по этапу,
Шла путём великих перемен,
Тех, где в детстве потеряла папу
И попала в списки ДВН.
Боже правый – дочь врага народа!
Вроде и сама врагом растёшь.
И всё горше было год от года
Выносить чудовищную ложь.
Чёрной пригвождённая печатью,
Жутким уязвлённая клеймом,
Горько, трудно путь торила к счастью,
Взяв и красотою, и умом.
Всё, о чём грустила и мечтала
И в весёлый, и в тоскливый час,
Только тихой песне доверяла,
Только песне, но – не напоказ.
Голос твой волшебней, чем жар-птица,
Льётся-вьётся в сини-вышине.
И живёт-поёт твоя синица
В Наде, Вере, Вовке и во мне.
С молоком матери
Взмыленным полднем,
когда перекур в сенокосе,
В час, когда страстно влечёт
к луговине прильнувшая речка,
Наскоро вилы и грабли
в телегу забросив,
Не искупаться спешу,
а туда, где бряцает уздечка.
Лошадь, слепней отгоняя
нестриженной гривой,
Мягко в ладонь мою ткнулась
за хлебною коркой.
Путаясь в травах,
седлаю её торопливо:
– Но! – и вперёд по кустам
то низиной, то горкой.
В скачке сливаясь с конём,
как шальная девчонка,
Ветру навстречу,
не чуя земли под собою,
Лихо гоню. Кто-то гикнул вослед:
– Амазонка! –
Нет, просто русская,
с русской крестьянской судьбою.
Не развлечения ради:
– Лети! – отпускаю поводья.
– Мчи! – доверяю коню
все овраги и кочки.
Ну, наконец-то! –
тропинка к калитке, родные угодья,
Шаг – и клонюсь к колыбели,
к проснувшейся дочке.
Я привезла ей с покоса
молочные реки,
Песни прабабок,
чей дух здесь бессмертно витает,
Что на Руси
было, есть и пребудет вовеки,
Всё, что дитя
с молоком материнским впитает.
И берега в киселе, и медовые росы,
Светлое кружево
юных берёз по лесочкам,
Весь неоглядный простор –
надозёрье, луга-сенокосы,
Всё – сыновьям моим милым
и дочкам моим, ангелочкам.
Выйду босая на залитый солнцем порог.
В тёплую грядку набухшее брошу зерно.
Много прошла я прямых и не очень дорог
И поняла, что грядущего знать не дано.
Дай же, судьба моя женская, праведный путь,
Нежно растить сыновей своих и дочерей,
Мужа, сдержав себя, лишний раз не попрекнуть,
И загрустить от гугурканья двух сизарей.
Стих про русских баб.
Стих про русских баб.
Пару слов о женском поле я хочу сказать, друзья.
Жить, конечно, с ними сложно, но прожить без них нельзя.
Вряд ли кто-то возражает, разве только «голубой»,
Баб российских в мире любят негр, китаец и ковбой.
В дождь и снег дорогу строят десять баб, мужик – прораб.
Я надеюсь, вы поймёте, нет сильнее русских баб.
Ночью тёмной от бандитов мужа грудью защитит.
Нет храбрее бабы русской, это каждый подтвердит.
Баба ночью мужа пилит: «Полчаса, и ты ослаб».
Вряд ли в мире вы найдёте сексуальней русских баб.
Мужика пригреет лаской, даст поесть «люля-кебаб».
В целом мире нету мягче и добрее русских баб.
Нет выносливее бабы: мужа тащит, сумки прёт,
И сошьёт, и постирает, и лепёшек напечёт,
Огород перепахает там, где лошадь не пройдёт,
Выпьет рюмку русской водки, и станцует, и споёт.
В красоте и обаянии с нами мир тягаться слаб,
Потому что в целом мире нет красивей русских баб.
Тэги: лирика
![]() | ![]() | ![]() |
![]()
Прокомментируйте!Выскажите Ваше мнение:
Современные стихи о женщинеЖенщины носят чулки и колготкиЖенщины носят чулки и колготки, Анна Чилясова — А ты представь ее в чужих рукахА ты представь ее в чужих руках… Лариса Рубальская — Женщина в плащеЖенщина в новом идёт плаще. Женщина плащ купила дорогой — Лариса Рубальская — Вызов стюардессыБыл день как день – один из ста. Лариса Рубальская — В полуденном садуКак прелестны ваших локонов спирали, В полуденном саду Лариса Рубальская — А я ей нуженНе такая она, не такая, Лариса Рубальская — АфриканкаЕё в темноте я увидел не сразу, Африканские страсти Лариса Рубальская — Женщина курит на лавочкеЖенщина курит на лавочке В жизни бывало всякое, Лариса Рубальская — Я бываю такая разнаяЯ бываю такая разная – Лариса Рубальская — Женщины в сокуГоды идут, годы движутся, Лариса Рубальская — В этом мире крохотном и шаткомВ этом мире крохотном и шатком, Я могу (Никогда не пытайся себя оправдать)Никогда не пытайся себя оправдать, Чаровница и проказницаЧаровница и проказница Любая женщина-колдуньяЛюбая женщина-колдунья, И тайной каждая объята, Женщина этоЖенщина – тайна небес, Женщина начало всех началЖенщина – начало всех начал, Женщина терпением своим Носите женщин на рукахНосите женщин на руках, Лелейте женщин средь пучин Виктория Вакулинская — Женщина наивна и прекраснаЖенщина наивна и прекрасна, Женщина сегодня королева, Богдан Худаверд — Дарите женщинам улыбкиДарите женщинам улыбки Елена Веснова — Оставайтесь любимыми, оставайтесь желаннымиОставайтесь любимыми, Оставайтесь влюблёнными, Оставайтесь прекрасными Я такая как есть, я не буду другойЯ такая как есть, я не буду другой, я такая как есть, я останусь такой Ты женщина и ты прекраснаТы женщина и ты прекрасна, Ты Клеопатра, Персефона, Кто такая ЖенщинаКто такая Женщина? Чья помада Вот идет глазастая, с взглядом-бездной, Акмалова Анна — Что нужно женщинеЖенщине так мало надо, Ты не кляни свои года напрасноТы не кляни свои года напрасно, Вам этот дар природою завещан, Женщины любят заботуЖенщины любят заботу, Всё может женщинаВсё может женщина — родить, и не родивши плод убить Ян Райбург — Дарите женщинам цветы, дарите женщинам улыбкиВ нашей жизни так бывает, Ирина Самарина-Лабиринт — Немного усталаНемного устала от сложных вибраций судьбы… Немного устала от шлейфа злословий пустых… Ирина Самарина-Лабиринт — Слишком сильная женщинаУвяданье сменилось цветением… Люди хаяли за непосредственность, Ирина Самарина-Лабиринт — Та женщина, которая ушлаТа женщина, которая ушла, Ирина Самарина-Лабиринт — Чужая женщина загадка для мужчиныЧужая женщина — загадка для мужчины… Чужая женщина подарит вам улыбку, Ирина Самарина-Лабиринт — Очень важно остаться женщинойНебеса, я хочу исправиться… Слишком много минут потеряно Лариса Рубальская — Пускай года, как ласточки летятПускай года, как ласточки летят. Лариса Рубальская — НаташкаЦелый день над крыльцом кружились осы, Лебедой заросла к тебе дорожка, Лариса Рубальская — Ах, мадам! Вам идёт быть счастливойАх, мадам! Вам идёт быть счастливой, Лариса Рубальская — Охотница ДианаНочь упала на землю туманом, Расставляет силки и капканы, Лариса Рубальская — ЛюбаняВ тот городок под солнечным сияньем Ты помнишь, Любаня, Лариса Рубальская — Странная женщинаЖёлтых огней горсть Наталья Кургалина — Женщина не с возрастом меняетсяЖенщина не с возрастом меняется, Женщина добреет не от лёгких дел, |